Очень хотелось бы написать о лиловых разводах любви, наступающей где-то в преддверии грозы, о восхитительном чувстве мокрых крыльев мотылька однодневки, много о чем хотелось написать... тогда... но не случилось. А дальше побежала жизнь стуча колесами о повседневность, рутину. И простые вопросы, на которые нет ответа, всегда под дверью, в запечатанных фиолетовых письмах, стучатся с почтальоном в мой дом по утрам.
Ведь так оно и должно было быть?...