Раскручивая, согревая, распускается цветок кисти - ладонь, почти подставила свое нутро лунному свету... Рывок и центр пронизывает серебряная игла, протянувшаяся дорожкой от властительницы судеб, заставляя ладонь а потом и всю руку отпрянуть в щемящей судороге. Больно жать поцелуя как удара, как пощечины - желая его жестокой прелести, томительной наготы, болезненной откровенности. Предвкушение годами выжигает душу, оставляя на сердце траурную вуаль из лахмотьев чувств и воспоминаний. Просто бедное сердце устало ждать, устало чувствовать - оно умирает и ничем ему не поможешь. Но даже в агонии оно хочет окончить эту бестолковую, бесполезную жизнь красиво, что бы было о чем вспомнить за вратами будней. Бывает ему хочется крикнуть - "Погоди, ты молодо, только нужно немного сил и удачи, что бы стать прежним. Все будет как в первый раз...".
А что-то древнее толкает на край пропасти - "Обязательства, строй, уклад жизни, общественная мораль. Счастье других превыше собственного"
Но сказки нет. Я могу подарить затухающие огоньки тем, кто еще мне дорог. Безвозмездно. Но уже не в праве надеятся и просить что-то взамен. Осталась надежда, что Лорд, Вы вернетесь раньше из путешествия, чем я совершу еще одну непростительную ошибку, сгорев и став серой раньше, чем будет законченая колода.