Мне хотелось…. Странные слова от меня в пустоту… писать тебя ведь я перебирала бусинки твоего существования… но ты начал растворяться в образах дорогих мне людей накладывая отпечаток и на них… Я подожду моего безвременья, безмолвия, а сегодня мне хотелось вспомнить о тех, кто приносил в нашу жизнь в Затерянном доме новые слухи и сплетни из-за грани Замкнутого Круга… Да-да, я помню, мы отчитывались за ближнее окружение, но этого по час было недостаточно, что бы обозреть всю жизнь, которая нас окружала в нашем купеческом городе. Что бы полностью насладиться таинственными моментами, выдранными с холста повседневности, ведь основная роль, что суккубов, что кукольников в очаровании и власти над конкретными силуэтами этого города. А помнишь, кто приносил нам пряные запахи сплетен? Кто стоил замки из паутинок умирающего заката? Да я недавно вспоминала «Странников». Вот такой подарок первого дня недели, как и в прошлом, незаметные души наших дорогих поэтов-менестрелей.
Это флейта одного из переходов влила в мою душу воспоминания о них. Флейта, поющая реквием о сносимом здании на пересечении третьего транспортного кольца, и ленинградского проспекта. Песчаная буря разрушения приковывала взгляд, заставляя плакать сухими песчинками прошлого мои глаза. Воспоминания о песчаной гостиной, в которой правил аристократ – чаша равновесия для пары кукольников, что приводили туда свое свободное братство… Кто вы души странников? Как вы попадали в мир, где правит жажда власти над чужими душами, или же это еще одна возможность, еще один путь завладеть чужыми мечтами? «… Больше вечера нас не помнят, подчинитесь таков закон…». Вы были тем связующим мостиком между харонами и нами, теми, кто был оружием домов. Не было большего наслаждения сидеть в темноте кресел, между полками с беззвучным ходом стеклянных чаш, что своей формой напоминали знак вечности и слушать в переливах музыки ваши стихи и истории об уходящем дне. Странники, вы слишком долго путешествовали незаметными тенями между обычными смертными, что бы принести нам россыпью звуки внешнего мира, которым большинство из нас пресытилось. Складывая из бесчисленных кусочков будничности все новые, и новые повести, вы заставляли влюбляться в красоту своего города. Такой изумительной исключительности купеческого города я не забуду. Он был разным: стремительно растущим, от любителей прогресса, стеклянным призрачным от любителей романтики, ностальгически охровым от душ влюбленных в историю. Каждая история не спорила с предыдущими, а лишь добавляла на холст новые краски. Если бы можно было бы записать эту летопись, то это бы и составило бы мою Москву…